六十年，你与我们风雨同舟。
我们祖孙用家的情感，
呵护你的生长。
每个春的到来，
爷爷总是静静注视着你。
看你在雨中破土、抽芽，
在原野的彩虹下微笑，
用日月浇灌着你。
冬雪覆盖的冰晨，
你枯萎成水乡的一幅雕塑，
躲进老屋，冬眠成了老宅的主人。
爷爷走时，
只留下了四只越窑的盘子，和几本佘帐，
那年我只有九岁。
十年后，我与你走出了乡村的老宅。
一个年轮过后，
我把你搬入我城里的新居。
每个彷徨的夜里，
我总是坐在你的身旁，
聆听你注视历史的沧桑，
教我以人为善的哲学…
六十年来，
你没说过一句话，开过一朵花。
你说：人生就是在静坐禅意，
总有一天会艳红江南。
而今，当我迈上不惑的年轮，
一场春雨过后，
你在禅意觉醒，
开出了那九朵粉色的花儿。
我真得不知：
你是否也市俗成市侩的仕人？
还是给我带来什么没有读懂的禅机？
