春天，诗独自飞着，不是我找它，是它敲了我的门。
写诗的时间，生命还丰富，表达成了需要的时候。我想说，才有写诗的可能，诗于我，依然是短篇日记。不为写而写，我把自己放进了诗，而不是在诗里寻找自己。
不刻意寻找诗的形式，有诗的感觉了才有了诗的形式。
当然，诗里的美丽依旧是人性的美好，生命的灵动，心动自己之后再感动别人，不把诗当情绪垃圾的处理器，不美好何称诗，写诗是它能把我们引向明亮的地方。
诗是个体化的精神家园，一叶一花都是自己后花园的景致，用心浇灌了，自然会有独特的风姿。不羡慕别人花园里的撑天大树，拾自己的叶，开自己的花，天空一样湛蓝云朵一样飘逸，诗句会在这里飞来飞云。
诗是可聆听的声音，声音来自于灵魂又与大自然汇合。夜有夜的声息，雨有雨的音符，月亮的笑意，星星领会。写诗的人喜欢听别人听不见的音信，不管它来自何处，能在心底回响，便是只为自己弹奏的乐章。
诗源于爱，本真的爱。对爱总是怀有梦想，爱了，思了，念了，写诗了。因为对生命的敬畏和对爱的执着，诗便有了天使般的翅膀。
诗就是诗，我在诗里，诗在我心。
诗是天边的云彩，很远，又是路旁的小花，很近。
诗，最知己贴心的那一个。
