一种习惯，还是天赋 老屋。含笑、美人焦的残骸
在台阶上打了一个结
一首旧诗疯长
往事落下，细节扑来
手中的尘土，扫成堆
又在时间的缝隙里飞起来
呛了我的肺
太久了，我倒向污水
进入阴沟的心脏
原来的那些人那些事
在嫩绿的野草间
摩擦出欢笑
现在我是，屋背上的青瓦
掉落的唯一碎片
