我喜欢的风儿，写到出逃
在一首诗里，用担架，用凝为蜡像的苍白
萤火虫在焦灼地乱舞，黑暗中的哭声如波浪般
想起来该有多么忧伤啊，如果真到了那一天
再多的喊有什么用，上帝已经蒙上了明亮的双眼
再多的爱又能怎样，瘫软的手已经握不起一枚花瓣
露珠呢？月亮呢？太阳呢？是否也化为云烟？
当一扇黑洞大门打开，还有没有温暖的手相牵
尽头的尽头，是否还能找到温柔的顾盼
尽头的尽头，是否还能听见“至少有你”的深情吟叹？
