七月，苍白的热度
苍白，在指尖显露，冰凉了
整个七月。是个适合写诗的季节吗
蘸着没有墨水的笔，赤裸出荒芜
与高温的脉搏似乎总是不合拍
不要总是赞美我说：理性的人啊
好像我的血液里生长着冷酷。有人懂得
我就是岩间小草一棵，小花一朵
沾着月亮的光辉皎洁着
喜欢，暗自开放，独自飘零
天知道，地知道，我那样------
灼热地，在季节里把你爱恋过
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