夕阳落在多年前落过的地方，羊群正沿着乡路悠闲地回家，村庄的炊烟弥漫着千年艾草的味道，一群古朴的麻雀在树上说着往事。

　　不知道为什么，这时候我常想到两个字——尘世。

　　黄昏的每条路都是回家的路，每个脚步的尽头都有一顿晚饭，在那里等候。

　　桌上摆着六个搪瓷蓝边的瓷碗，六双深红的竹筷子，夕阳的余晖照耀着它们。弟弟妹妹玩耍的身影投在低矮的墙上，参差不齐。母亲系着围裙在厨房的深处忙碌，添一锨油泥，拨亮灶里的火，噼噼啪啪燃烧的火苗，映红母亲的前身，也照亮一家人门外的路。

　　父亲劳累了一天回来，夕阳把他的影子斜射到家里，父亲跟着影子回来。父亲的铁锨最先进了院子，然后是一顶褪了色，落满灰尘的帽子。父亲从不说很多，默默寡言。但我们在无数的日子里看见了一个男人的力气，一个男人深沉的爱。那是我在书本上学不到却浸入骨血的东西，那是盐和钙质。

　　高粱米，玉米饼子，小米粥填饱了我们饥饿的肚子。白菜，土豆，芥菜养足了我们稚嫩的精神。

　　深冬的北方，夕阳跑的很快，下午四点天就黑了，我和弟弟妹妹站在木栅栏旁等待着父亲母亲回来，那种饥饿中的等待是一生的记忆，当看见父亲或者母亲拐过街角，急匆匆的身影，我们像小鸟一样雀跃。我们在等待一顿晚饭，一生中的一顿晚饭。

　　初中时的一个年关，我被挡在外地。深夜我听见火车的声音，甚至有大雁归来的叫声，我想一定要回去。大城市的佳肴和亲属的挽留都阻挡不了。回到家，我第一眼看见新刷的墙根下摆放着新年才有的红葡萄酒，像梵高的手笔，成了我一生不停擦拭的油画。一家人围坐在饭桌旁，屋外的鞭炮声不绝于耳，碗筷摆好，却没有人动筷，他们在等待一个人，一个归来的家人，一起吃一顿晚饭。

　　泗水的声音里，桌上的人越来越少。父亲走了，只留一个背影，饭盛好，酒斟满，已经递不过去。弟弟妹妹在远方，都在为过上好生活打磨着日子，饭做好，可他们都在自己的酒桌上。

　　每个人都在等待那一顿晚饭，用目光找寻那个人，用心灵呼唤那个人。尘世深深，他们都在哪片地里忙碌？是哪片庄稼埋没了他们的身影，也埋没了他们回家的欲望？

　　星星挂满苍穹，最后等回的只有多年前的自己，白发苍苍，还执着地坐在晚饭的桌旁，望眼欲穿。

　　尘世里，一顿晚饭永远在那里等候着我们，等候着我们把桌坐满，举杯。