他说：说说你吧，生活或者爱情。都好。
　　她笑，笑得很唐突。然后她说：生活过的无法无天，拖拖拉拉。至于爱情，那是糖果，我不喜欢糖果。
　　甜蜜的东西才会令人向往。那是美好的，不是么？
　　不是。甜蜜的东西只会引发欲望和疼痛。糖果吃多了，牙齿会痛，爱情陷深了，痛得不只身体，还有心。
　　
　　然后他们不再说话。他专注于他的画笔，雕刻她的眼睛。她看窗外的雾色，无声无息。
　　时间有时候像一匹绸缎，光滑的什么都留不住。留不住贪恋，留不住凝视，连叹息都顺着表面滑了下去，连个声音都没有。
　　她穿上衣服。很薄的丝。连肌肤的毛孔都掩盖不住。黑色的蕾丝内衣，包裹着冷却的铁。她通身的亮色，集中在她唇色的红。像是血，凝重的血。
　　我像幽魂么？堕落的，像巴黎街头夜色中的女人。我不喜欢用不道德的词，却极爱。
　　不，你像天使。像最单纯的孩子。只是，你不屑于此。
　　
　　她觉得他是个不错的人。布衣布鞋。留一抹小胡子，头发有些凌乱，眼神很无辜。像一只鹿。他每周四下午都来她的小屋作画。画她，各种各样的她。
　　哭泣的。悲伤的。凌乱的。诱惑的。像黑暗的魔鬼。他说：你的眼睛真美。
　　他们从不近距离的交谈。正对的两面墙，他在门口的位置，她靠在窗。他们从不开灯，唯一的光线来自那扇窗。
　　房间里总有暗色的影子。有时候很短。有时候很长。窗台上布满了烟蒂和烟灰。他喜欢看她抬着下巴吐烟圈的姿态。他说：你的下巴很性感。
　　
　　除了抽烟。她最爱喝酒。
　　她不要任何报酬。只要他每周四的一瓶伏特加。他们应该认识了很久。老旧的橱窗里，摆了一排空瓶子，里面插着白色的山茶花。
　　他不想给她买酒了。所以他说：换其他的可好。
　　不好。不如，你去画其他的如何。他作罢，依旧是伏特加。他觉得自己不喜欢她的嗜好。可也只是不喜欢。
　　渐渐地。他着墨的范围少了。只专注在她的侧脸和手指。他说：她们真美。像一件艺术品。
　　艺术品是冷的。我也是冷的。她们都是。她用手指划过肌肤说道。
　　
　　我很抱歉。我好像爱上你了。
　　第一次，他掀起画布，越过画桌。想要靠近光影中的她。
　　她摇头。
　　嘘——
　　别打扰了阳光。她将食指竖在嘴边，如此说。而后，她伸展双臂，面向阳光，用力呼吸。
　　相信我的话吧。看着我的眼睛吧。我说我爱你。他喊。像是一个虔诚的信徒，他在她面前跪下，跪在一面阳光上。他的身子，瞬间成了金色。
　　可她无动于衷。她冷漠的时候，就像一块冰，比冰还冷。
　　她说：你应该来点伏特加。
　　
　　她留他过夜。碰杯，说话。越靠越近。
　　她第一次这样看他。看他碧蓝的眼眸，像是翠鸟的颜色。看他深陷的眼眶，如同欲望的黑洞。
　　她捧起他的十指，来回翻看。红色的烛焰很安静，她的脸颊在烛光下散发着美好的味道。
　　他们真神奇，不是么？她抚摸着他的十指，惊叹。
　　不，他们很干涩，他们在枯萎。最后，会变成一堆粉末。灰色的粉末。
　　我知道。他们是渴了。
　　那么，请你救救他们吧。你是慈悲的神。
　　哦，不。先生，你错了。他们需要一杯伏特加。你看，那些液体同样拯救过我。