六十年，你与我们风雨同舟。

我们祖孙用家的情感，

呵护你的生长。

每个春的到来，

爷爷总是静静注视着你。

看你在雨中破土、抽芽，

在原野的彩虹下微笑，

用日月浇灌着你。

冬雪覆盖的冰晨，

你枯萎成水乡的一幅雕塑，

躲进老屋，冬眠成了老宅的主人。

爷爷走时，

只留下了四只越窑的盘子，和几本佘帐，

那年我只有九岁。

十年后，我与你走出了乡村的老宅。

一个年轮过后，

我把你搬入我城里的新居。

每个彷徨的夜里，

我总是坐在你的身旁，

聆听你注视历史的沧桑，

教我以人为善的哲学…

六十年来，

你没说过一句话，开过一朵花。

你说：人生就是在静坐禅意，

总有一天会艳红江南。

而今，当我迈上不惑的年轮，

一场春雨过后，

你在禅意觉醒，

开出了那九朵粉色的花儿。

我真得不知：

你是否也市俗成市侩的仕人？

还是给我带来什么没有读懂的禅机？