这个七月，不是《诗经》中的的那个七月，没有流火。穿过我的黑发的你的手，穿过我的眼睛的你的眼，却变得呆滞失却了温暖。爱是否上了年纪，是否历世了苍桑，在夏季里的阴凉里闭目养神，于炊烟的散淡里悠闲。
 
不知那里下了雨，外面的风清凉得有点不食人间烟火，在暮色里将所有的感情隐藏。回忆，也只是一首清唱，在摇动的树隙间川流。山的那边没有回响。
 
我像花朵一样沉默，静静的，在我的季节里。我想风轻轻地送我到梦的深处，我闭着眼睛等待。可是风真的不够专业，那轻拍的节韵只够得着将我送往记忆中一个个的站口。我轻闭着眼，没有斥诉的理由，我无法去责怪风，她只是想来安慰我的。
 
槛外梨花在她博中有一张图片，图片上有这样的句子：那些记忆// 如果这辈子都无法抹去// 我只好让它提早泛黄。记忆，如果能够抹去的话，也便没有了回忆。还是让它早早地泛黄了罢，那时捧在手里也许会是一种温暖。