我  的  她

    曾经，我恨她。

    恨她的沉重，恨她的不近人情。恨她出声都是听不懂的深邃，恨她的世界里只是单调的音符。

    曾经，我恨她。

    恨她束缚了我的自由，恨她磨砺着我的双手，恨她让我的童年远离阳光的怀抱。也许是我年少，读不懂它的嘈?a href='http://www.xiaogushi.com/wenzhang/zhuanti/xingxing/' target='_blank'>星星校灰残硎俏毅露??獠怀鏊?耐蚯?剡妗?/p>

    但，她总归是我的，她的低诉，她的情怀也许只有我懂。有时也许我治气，摁断她的发丝，她也不曾发怒，只是用破碎的心重奏破碎的音符。我不是聪明的奏者，奏不出大珠小珠落玉盘的动听，我也没有太过灵动的双手，弹不透春江花朝秋月夜。她依旧是我的吧，我用双手轻抚她的木纹，用唇边的细语叫她的名字，依旧是清冷凝绝的语音，像她最寻常的歌唱，琵琶。

    她从江南走来，那里是草长莺飞，烟柳遍野。她走来，孤傲的背影刻着她的倔强；她走来，柔媚的弧线写着她的温情；她走来，深色的木漆衬着她的端庄。

    曾经我恨她，可当我真正长大，却后悔没有真正地把握过她。后悔这些年，只留给她一个落满灰尘的角落。后悔我曾经的冷落，曾经的仇视。只是当我拂落她满身的灰尘，重揉细滑的琴弦，蓦然发现，其实她老了，细腻的木纹却已那样深，灵动的弦音却也有几许的苦涩。曾几何时，她的歌唱已不再是单纯的快乐或好听或不好听那样简单。原来，她也会哭泣，纵然没有眼泪，可弦动之时已是太多的伤悲，她的目光，已有太多的冷涩，岁月是一杯苦艾酒，辛辣而微凉，酝酿了太多的往事，也酝酿了太多的愁愁。其实她是有感情的，我能听懂她的诉说，她成长着，也伴我成长着。

    她的每寸皮肤，都刻着我的掌痕；我曾经细滑的指尖，已被它啄出一个个茧。它们是她给我的结，粗糙却也细腻。间关莺语花底滑，幽咽泉流冰下难。冰泉冷涩弦凝绝，凝绝不通声暂歇。别有幽愁暗恨生，此时无声胜有声。银瓶乍破水浆迸，铁骑突出刀枪鸣。曲终收拨当心画，四弦一声如裂帛。

    原来，早有一位唐人为她赋诗。我重新抱起，重新解读她的感怀，她的寂寞。原来，她也是善变的，《渭水情》的幽怨，《十面埋伏》的金戈铁马，《流浪者之歌》的悲旷，甚至《阳春白雪》，甚至《高山流水》……原来，无论有多久，她都是一本永恒的书，每一次读到的都是新的一篇。她是我的情怀，我的埋伏，我的歌者。。。。。。

   她是我的她。唯一的她，永远的她。