1。
              因为还在写着，所以觉得自己会离初衷更近一点。

             我跟你说个不算故事的故事吧。

             19岁以前，总觉得是很青涩的年段。爱情像是挂在墙上的多彩绚丽的画展，看起来太美好，却高高在上的遥不可及。

             山上的花儿开了，粉的，白的，红的，新坟拥着旧墓，黄土上的草儿渐渐攀升起来，花圈的颜色从鲜艳到颓败，变成不堪的泥泞。

             害怕过吗？

             害怕死亡以后，什么都不知道，听不到悲恸，见不到哀颜，就连寒冷，也记不得是什么滋味。

             荒山苍月，有无尽的虫鸣和风声，寒月银钩，幕帘将一切收拢在暗黑里，打着灯，走在曲折羊肠道上，这大抵是大山深处唯一安宁的幻想。就像不晓得风霜，却依稀可见被年轮染织拉长拉宽的惆怅，有些散开，有些走远，有些漫长。

             新坟变成青冢，松柏的针叶已经铺满厚厚一层，季风凛冽，数九寒冬。每年清明，前来的扫墓人会把杂草修理干净，松土，燃一炷清香，烧一些银纸，这大抵是最幸福的时刻把，因为还有人记得，前来看望和惦念。

             可过不了几个梅雨季，那些不安的绿色又从土里增长，那时候是不是该觉得更寂寥？

             容颜定格成黑白，成了挂在墙上的遗像。

             2。

             我们都没开始，就相互在各自心里交代将去远行的言。

             有写在眼里，有写在心里。可是，谁会看得到，谁又会听得到。沉默的话不是话，是水，堆积在心里。

             白茫茫的一片，风一吹便簌簌的飘落，李园是早春的风光，终日在山峦间厮守，比起恒远和相守，这样是不是会更容易些？

             路走的很远，也很累，也想停下来休息的时候，却害怕被人丢在后头，因为也真的害怕寂寞。这个矫情而偏激的字眼，是很多人心里的痛。关一阵子，关一辈子。于是，只能继续往前走，哪怕只是看着背影，走的再酸疼，心里的安全感也能添上半分。

             不要知道我在说什么，也不要问我。

             桃树的花儿也开了，素雅淡粉，些许香气。新绿是在这个季节萌发的开端，然后哗啦啦的成长，满山的新翠。有清晨的浓雾沾满发丝，清泉，竹林，回声，啼鸣，萌放，一弯一弯的走过，一弯一弯的丢失。

              这大概是一点点最后的。

              春夏秋冬，独不见雪。春夏秋冬，唯独怠清。

              颜色鲜艳，也将枯暗。季节不断的更迭着，林绿桃红，叶黄霜白，再抬头看苍月，阴晴圆缺。

              3。

              遗忘也许很容易，每个人的手心里，能看见和握住又有多少。

              听过风居住的街道吗，二胡哀怨而悠远。

              因为心里有高高的一座山，长满了浓密艰险的荒芜，荆棘开过白色的花，刺藤有过黄色的瓣，山谷的低端，云不散来，雾不挥去。

              匍匐的怪兽，罕至里的风吹草动，经不起那么一点点的莫须有猜忌和视觉中充满怀疑的警戒。隐藏和伪装，就一直持续深不见底，太阳躲进阴天里，然后雨就一滴一滴的落了下来。老树的根端被腐蚀着，老鼠跑进来，野蜂飞进来，虫蚁钻进来，住过一段时间，只是愈来风化的厉害，它的躯壳还是站着，站着，风吹着，雨打着，烈日曝晒着。爬上一层层绿色的青苔，藤蔓缠着，枯荣着。

              有的人说它有故事，其实没有，只是心空空的，泛着回声。

              勇敢的人站在风雨里，不勇敢的人也在风雨里，有的人勇敢的面对着，有的人转过身低头着。

              有一天也就这么老去了。老去了，倒下了，是烧火的柴禾，噗嗤着火苗星子，灰烬了，灰烬了。