指尖上开出荼蘼，清冽得如同这个且来的秋。

行走于苍茫的路途，一人或许多人背负嘹亮的信仰与渴望，呼喊在山峰的脊背上，似乎决绝，似乎悲壮

。

每每挫败，用指尖把木桌刻一道明灭的痕，数久之后，竟记不起这尖锐的的伤来，累月如此，早已失去

痛感。

没有什么疑问，把汗水归咎为是慵懒的借口，只为喜爱这独辟的角落，数着时光静止的流年，不会长大

一般。

若是文艺，恨不得把那些质感的文字独占，日日浸泡在你们留下的泡沫与纷飞里。

若是曲调，总想走进游园湖畔边与你共赏一片牡丹，花在指尖上零落又重生。

若是诗词，文墨的香气中似乎走出那个白衣翩翩的你，眉宇间是不尽的相思。

若是现实，用歇斯底里的内心与静默的外表把枯燥包裹，把巨大的人世看作一次无关痛痒的行走和跑步

。

却也常屈服在自我之外的空间里。

只是与周围同一个步调，把每个夜和每滴雨看成是一样。

茂盛是海的颜色，打马而过是青春。

我看到你且行且傲的身影散发微茫，而城市冰一样地流转更换，你挺起的脊背绚烂。

于花间似乎是一个凄婉的玩笑，殊不知你流亡在海角，温暖时光不过是久远的年少，海和青春不过是再

赢不回来的废旧品。

我有时狼狈地站在你身旁，却没有人看得到。

灰云。瓦片。棱角。贫瘠。村庄。古庙。素衣。秋。树。月。裙。布。

还有时而变换场景的一个思想者。

不知道在等着什么的来到。