♣[忘掉或是为自己感慨。笑住说沉沦那些苦海]。

翌晨的时光，多尘而哀愁。江南的雨落在江面，吟唱口耳相传的一支支民间歌谣。用慢慢转的水轮和一个个戽斗，装饰这个凉得刺骨的春日。听谁说过，南方的春天有水色的日光，有大把大把不计成本的好时光用来挥霍。这肯定是一个经常被生活宠爱的人说的话，很浪漫也很不负责，在意象的选择上和济慈有几分相像，但缺少了洒脱和天真。然而被生活本身碾伤的人，言语苍白且沉默，鲜有对自然本身的现身说法。因为懂得，所以慈悲。在他们看来这个世界已经够糟糕了，所以，不准备补救什么开脱什么。依旧是孤单的人把这个世界越搅越热闹，在和彻底醒悟之前，端起相机对焦，鱼眼收拢的世界是陈旧的，但今天，是新的。

自私的人究竟是怎样的，要用怎样的修辞和句法，才能够诠释地恰如其分，拿捏到位，不偏不倚。只顾着头上盛开的花，却忘了脚下腐烂的无花果。这不是自私，是自欺。盗取了星辰却掬一捧烟尘，耗尽了沉默却贪恋起淡漠。这也不是自私，是自负。谁说不能承受，生命中的感动。你纵然不言悔，却不曾了解。除了喃喃自语，反复沉沦到如出一辙的梦魇，我开始依赖在开始与结束会合的地方，在某个未知的光与影的草地，祈求一瞬间玩耍的自由。连乌鸦都开始嘲笑我的拘束和困顿，一千个影子肃穆列队于原野，复制出我沉重的梦中幻象。

是不是只有诗人才可以梦见诗人，就好像唯有秘密才可以到达秘密，唯有谎言才可以包容谎言。到底是哪个诗人，把柔美的和声与如梦的水流，联结这永恒的转轮之苦味。每个角落都在争吵，都是浮夸的替罪羊，你却躲在自己的基岩海堤做着水城威尼斯纸醉金迷的梦，和卡萨瓦诺谈情，为佛罗伦萨私奔。你总是摆出欲迎还拒的姿态，但是还会有你爱的矢车菊和小雏菊，深蓝色的星光和水绿色的月华，叹息和希望都显得无中生有可有可无，花街上浓密的树下情人的笑语穿梭在燥热的空气中，打搅了你几十年的清梦。还会响起钢琴的声音吗，还是那个海藻般静谧的小女孩吗，就像这寂静的夜晚常有的情景，可在我住过的窗口，不再会有人默默地倾听。

♣[转街过巷就如滑过浪潮。听天说地仍然剩我心跳]。

你说，这个世界上，没有比死更大的事了。所以你不敢惊动任何人，只想一个人很听话很让人放心的，简单地经过然后离开。有笑有泪的光阴，被你寄宿在圣诞岛，等哪天想起来了，再取回来。睡眠。生活。行走。你的呼吸如缓缓的绸幕微微作响，亲切细腻一如梦幻，却又真是这样。有人开始喜欢你微笑的样子，会觉得它特别有感染力。你开始设计自己的庭院和转梯，为了凸显出你个人的喜好和气息，你在那里摇荡生活慢慢地，一点一点地织好了罗网，让每个突然造访的人都可以安心。若你久不在此地，不知是否有人还会把你记起，也许在一片柔情和泪水中，有人会亲切地回想起你的过去。

喜欢雪天，是在憧憬有朝一日真的可以像北极古老部落那样，煮雪来解放自己生活的龃龉。有雪的日子，说出的话便会结成冰落成雪。然后小心装好，凭过往的理解，选择恰当的火候再把雪化开来，仔细地倾听这被冻住的到底是怎样的甜言蜜语怎样的细枝末节。浑然不知是活着。一旦知道，便死亡。其实特别害怕，原本相信的一些东西被人拆穿。于是我是紧握着的拳头，威胁着天空，原本广袤地有如山峦的梦亦或是无人搬动的沧海，但一夜之间，却像轻盈的海水溜得无影无踪。

昨天，仔细地看了亦凉的文。那些洋洋洒洒的小五宋体有如鱼群的光泽，在水上佯作理想的鱼网。灿烂明亮的时候是一面镜子，颤抖地自顾倩影，亦是一种眼睛的光芒，当夜晚与云朵像手那样闭合，便自熄，哪怕举了一世烟火也照不出内心的喧哗与热烈。我们的内心沉醉于光，沉醉于夜，于光亮，伸展开四肢，要踩星星，颤栗着正在踏上天庭。

一封从圣诞岛寄来的信。剪下邮戳。放在枕头底下。睡得安稳。