很多东西都能绊住你的眼。       不错的，写作和梦想，很多时候都像美丽的骗子，你不得不相信，那些动人心弦的画面，却也知道内心那个普通的你难以将某些遇见的事情写得完整。       我原是以为小说家丰富的想象力能将人生设计的多彩，而后便明白过来，作家只是善于剥离很多细节，起源于现实，就足以撑起一本书的人生，一个人物的命运。那么我就在想如果能将我们每一天意义化，岂不成这世界上最完整又最复杂的一本书。       写作只是美丽的骗子，问自己也许是不能面对的时候，很多情绪在这里得到平复。   轻歌曼舞的少女，步履蹒跚的老者，嬉笑吵闹的孩童，温文尔雅的男子，热情好客的生意人，都能在阳光之下述说出自己的故事。也许这个故事只需一句话，也许能被世人理解。也许只此一句，世人并不晓得其中含义。   对待它有一个不可逆转的过程。一开始，我想从其中获得什么的。再后来我想要变成那个与它同行的人，最后，我发现，我只是众多仰望的人之一。也许某天仰望太久，就会想要把酸了的脖子低下来。更好的和身边的人相处，不再陷落在这样的世界。只是想着这样的世界，是我自己的世界，我不能把它放弃因为它存在了很久。因为我现在，什么都不想要，只是写写，只是写写。   写作是这样的骗子：从什么时候来到你的世界你不知道，什么时候改变了你并不愿意改变的东西，你不知道，什么时候让它成为你的习惯你也不知道。一切那么不可控，但其实又可控。不是说我们可以再看见其他的光彩，所以我相信，温暖的现在比那些令人痛苦的过去好的多。   写作是一个温暖的骗子，我从中得到了我自己，得到现在这一切，清楚自己想要的是什么。只是得不到了，也就那样了。也许在旁人看来稳定的工作，自己生活又还不错还有什么好惆怅，是，没有惆怅。只是我常常在深夜，看着那个抑制不住的另一个自己，我想抛弃一切去寻找它。它有它的名字，它有它的世界。   只是我还是在现实里，还是在现实里。   失眠整夜不睡，我跟自己说我在思考，我停止不住我的笔尖，只是过去，当我醒过来，我又不懂自己在写些什么了。似乎是一个人的世界，似乎全世界只剩自己一个人，似乎全世界连自己都没有站在自己的那一边，似乎连自己都握不住自己的心。       因为没有答案，因为没有结局。   但我渴求的仅仅是结局？那或许，我就也只是一个骗子。我骗了自己，我爱它，只是因为我知道到达不了而永远的渴求，这只是渴求，不是爱不是能够成为我自己的世界的东西。       那深夜的它是谁。那我又是谁。   我想起《雨季不在来》中看到的珍妮。   “我来自何方，没有人知道……我去的地方……人人都要去……风呼呼的吹……海哗哗的流……我去的地方……人人都要去……”