当颈上的那枚藏心月不经意的断裂后，我知道所有的风花都已经在纵深的流光里无影飘逝。那些薄如蝉翼的誓言以及厚重的依恋都在用纷飞的姿势远离着虚空的身体，在秋日寒凉的呼吸中，踉跄而去。寂静的星空下，唯旷远用苍茫的底调承载着颠沛之旅。

   咸咸涩涩的液体，总是轻易的俘虏着视线，让夜色深陷在落魄的囹圄里，燃尽一腔深重。起风了，竖起衣领，却还是让九月频繁的冷风如片片冬雪，贴行于单衣，在离心脏最近的纽扣处盘结着，瑟瑟着。一缕叹息带着无尽的彷徨，撞开唇齿，散落于街灯的暗影里，消逝了痕迹。

    拾起一片过早垂落的树叶，凉凉的躯体里，隐约可见曾经的繁茂，只是季节轮转，注定了荣与枯的不可更改。这是一种规律，不是悲叹和颂咏可以轻易牵引的恒定。那么，情感呢，可以象叶子一样，无论冬日怎样的拷打，都能在春的悉心呵护下得以重生吗？可以吗。。。风无言，夜用墨的黑拒绝给出答案。

    还记得那一天，草原的清梦用枯黄掩埋了落日，怒飞的马蹄踏碎了血脉里的铮铮铁骨。那一瞬间倾覆的黑白让绕梁的单色戛然而止，接踵而至的浑噩，穿过脊梁，用流沙的磨砺，让灵魂持续着疼痛。于是，那些鲜活的词语失色枯萎，那些婉约的心绪尘垢重叠。一个声音，作别红尘，用没有归迹的行走，隐入空门。

   风，依旧紧。夜，依旧沉。泅渡在一派悸动的景象里，我试图走出混沌，试图在一株还没凋零的花朵旁，找到蝴蝶的影子，找到欣喜和感动。或者，我可以将视线移至墨砚，在残存的恢弘里，蘸墨疾书，在另一种黑与白的匀染中，抚平创痛，寻回久违的安宁和澄净。哪怕，这一切，只是一页虚构的情节。