那是一片很大的苜蓿地。很绿，正开着紫色的小花，星星点点，像疏落的星。天很晴，蓝得洁净，天上有白云飘动，身旁轻拂着淡淡的清风，蝴蝶在小花里翩飞，蜜蜂嗡嗡叫个不停。
我站在苜蓿地边，母亲手里正挥着镰刀，接着一枝一枝的苜蓿，落进母亲的手里，等母亲手里拿不下时，母亲便会把它们放在地下，堆成一堆，再用绳子捆起来。因为家里养着一头牛，所以需要苜蓿草。
 
我走进苜蓿地，走近已被母亲用绳子捆起来的苜蓿跟前，蹲下身子。那些紫色的小花朵，有的从枝上掉下来，落在地里，有的被镰刀劈成了两半，看起来，很是可怜。
我伸出手，从地上捡起一朵小花。它已奄奄一息，多么弱小的生命，刚才还迎着风轻轻摇摆。是母亲的镰刀。我抬起头，母亲还在飞快地舞动着手里的镰刀，大把大把苜蓿也落进母亲的手里。那些弱小的花朵呀，我本想替它们打抱不平，却被母亲满脸的汗水怔住。
 
一颗颗圆润的汗水，正顺着母亲通红的脸颊，慢慢流下来。母亲顾不得擦拭汗滴，仍然挥动着手里的镰刀。我看着母亲被太阳晒得雀黑的脸蛋，心突然得像是被什么东西扯了一下，疼疼的。这个时候，母亲停下手里的镰刀说，你下来做什么，快站到地边上去，地里很多蚊子，会咬你的，走时小心被苜蓿茬刺到脚丫子。我说，我来拾掉在地下的苜蓿。母亲说，快上去，你还小做不了，别让我分心。我扭不过母亲，只好走到地边上去。
 
我多希望太阳公公别再那么卖力地发光了，最好多走出来几片云来，把它挡住，这样母亲就不会被晒了，我根本就顾不上那些可怜的小花朵了，只想母亲快快割完苜蓿，能回家歇息。
那年我七岁，还没有上学，帮不上家里什么忙，多的时候都是在玩，偶尔牵着家里的牛，去河边给它饮一下水。
 
我的母亲，一个拥有纯朴，勇敢，执著，坚强，坚韧的农村妇女。她一生都为家为儿女操劳。那个时候，父亲还在外地上班，母亲常常是忙完了家里忙地里，忙完地里忙家里，每天象个陀螺似的，不停地转着。直到把儿女们一个个抚养成人，自己却已是两鬓白发，腰弯背驼。
有些画面，永远刻在脑海里，烙在心里，永远抹不去。有些话语，经常萦绕在耳边，住在灵魂里，永不消失。
 
那曾炎炎烈日下，母亲低着头弯着腰，在麦田里挥洒着汗水；那曾阴雨绵绵的日子，母亲顶着风冒着雨，在糜子地里打麻雀，生怕麻雀会啄光地里的糜子；那曾北风凛冽雪花飘飞的日子里，母亲背着篓子迈着沉重的步伐，去山上捡柴火。
心有太多说不出的酸楚，真的。从小我便看着母亲如此辛苦。
那个小小的村子，小得地图上找不着的地方，我母亲生活了大半辈子，住了大辈子。
 
光阴是一条河，淙淙地 泛着白光，溅出浪花。这条河流过的地方，长着的是些绿色的小草，草地上开着很天真的小白花，而母亲牵着孩子们的手，沿着这条路，心平气和走过。因为她知道，走过这条路，外面就是更精彩更宽阔的世界。
是的，外面的世界才能使孩子们飞得更高更远。也许，在那样小的村子里，只要努力勤劳一点，能吃饱穿暖没问题，但凭心而论，谁愿意一辈子呆在这么一个小小的地方，谁不想走出去，看看外面的世界。而我的母亲更是早已明白这一点，就算是多累多辛苦，也会带着孩子们朝着这个方身走去。
 
如今，当我站在繁华的都市里，当我走在宽敞的油漆马路上，心里总有个声音在轻轻诉说着。我会想起那个小小的村子，我会想起村子里的每一花每一草每一木，还有每一个从我眼前走过的人们。我会更加的想到，我是怎么样从一个小村子来到这大都市。
在这世上，存在着一扇通往幸福的门，而每一扇门总有一把属于自己的锁，那么，每一把锁呢，总有一把和自己相匹配的钥匙，只有拿到这把钥匙才能打开锁，才能打开这幸福的门。对我而言，我知道，这把钥匙我已拿到，而我更加的知道，这把钥匙，是我的母亲，用她辛勤的汗水，泪水，甚至血液铸成的。