抗拒一场覆盖、或者践踏似乎成了唯一，现世中的人们悄悄远离浪漫，远离幻想，远离梦和心交织的温馨，触目的风景渐渐萎靡，如同秋风后无所归依的落叶。环卫的铁羽总是肆无忌惮地清扫，干净的土地，干净的人间，我们总是清楚地知道街角和家的距离，我们也清楚地知道春、知道秋、知道冬日的严寒。当驻足成为一种奢侈，躲在温室中的人类，尽情享受的为污浊的自己，远离伤害似乎成了生命不可承受之重，你可听到深秋中孩子无助的呻吟，一把把扬在头顶的利刃，一声声清脆的子弹滑膛的鸟鸣成了现代文明的恶梦，那一场风花雪月，逐渐冰结，文字中的你，文字中的我，包裹着厚厚的冬衣。
 
执着于一个梦似乎就是一种愚顽，如同冬日里你的渴望：长青的悲欢。我的脚步还是不由自主地游移，唤醒和触摸变得愈加艰涩，黑黑的门、与黑黑的空洞连着天涯，我听到无尽的风里找不到家的哭泣，听到暗影里你的呢喃，和悲苦的控诉。那个深不见底的空间，总有许多搭着翎羽的暗箭，染着粉色的诱惑张着大口。当所有的大门依次于你眼前关闭，我们永远都是孤零零的一个个体，有一些锁是外加的掩饰，比如为了拒绝纷扰，为了摒弃尘世世俗的惊扰，我还是看清了你身后拖曳的长长的影子，而你，我的爱人，已在海的那边，听海鸥的呼唤。
 
呼唤一场雪、或者一场邂逅都成了文学的原罪，他们的目光冰冷，如同西伯利亚寒风扫过的凌晨，你的寂寞。冬天的网络恰似凄清的大街，只余几个守门的老吏，坚守冬的希望，满目的狼烟，满目的救赎，只是，每次面对孤独的自己，我都忍不住窃笑，窃笑我的愚钝和文字的多情。我想起了从前，想起了许多孤苦的日子，想起了我们相拥而卧的旷野，想起了依偎墙角阳光的温暖，我抱着那么多色彩缤纷的叶子，如同抱着我的未来。
 
乡情其实不是一缕炊烟，不是你回首，眼角暗生的尾纹，乡情其实就是你站在中年，蓦然回首，父母默默远离的背影。当一滴泪慢慢干涉，当家的轮廓逐渐模糊，步入秋天的你，步入秋天的我，是否还能依偎当初的风花雪月，听岁月低吟一曲时光流逝的歌。如果有一声干咳惊醒了尘封多年的疲惫，请抱紧自己，不要轻易丢失我们童年留存的幻影。
 
文学终究就是一些影子映到你的眼底，心的返照，我的浏览常常从美开始起步，从震撼开始起潮，从悲喜开始酝酿，从平静开始留痕，从一幅图画到一首诗歌，我放任一些蝌蚪般的文字重回湖泊，放归本是人类心底最原始的善良，还有多少采摘的戕害，留住一朵花，留住一缕香，留住一段情永远都是人心深藏的暗，在那个爱字面前，我总觉得掠夺的悲哀，大爱原是彻彻底底的放手：自自然然的来，自自然然地走，如同四季，如同春秋。
 
人间的风花雪月依旧凄美，那年、那月、那日、那时的幻影依旧为我心底的最爱，敞开心胸，与敞开文字的心扉何其相似，我还流连于每个风声云起的日子，如同当初我稚嫩的期待，只为你的花开......