我想，我是不能写诗的，

那些凝炼与隐喻所展示的思想，与我的散漫合不出强音。

亦或，我只是一条明眼可见的河，与深邃有着太多的遥不可及。

雪花落的时候，那河，已被冬冷静的削成坚硬的样子，

冰凌里，失落了一度潺潺的清音。

 
 
此时抬头，天空依旧在泛着湛蓝，

我相信，那浓郁的色彩，是永远站立着的广博与包容。

于是，天空下，我在幻想一片水天相溶的海，

用尽所有的遐思，赋予它以壮美和豁达。

就这样，在天与海的空旷里，让过往的冷风飞扬起柔顺的长发，

一次一次，将身影放逐在蓝调的主旋律中，

去卸载，一直奔涌的潮。

 
 
也许，我只适合坐在窗口听风，听那些怒吼与轻拂；

听低飞的雀，顺着风向滑行时那浅浅的吟唱；

听琵琶那涩涩抖动的音脉，震落如履薄冰的心悸。失语，不可避免。

哽咽后，并没有优雅的转身，只任凭，

植入根系的殇情一点一点蚕食掉生命的给养，

碾乱最妩媚的春。

 
 
梦想，只是一件华丽的霓裳，

只适合坐在午夜的写字桌前，编排属于月光的舞剧。

山野沉睡时，清辉正怡人。隔窗眺望，

竟生出，缕缕，深秋蝶舞的悲怆。让眉眼浸透着漂泊的黯然。

 
 
轻叹，是自脚底而起的寒。摩挲着夜灰黑的面颊。她在幽幽轻语：

心，该冬眠了。重回茧里，贴梦。