零零落落的抽屉里，散放在角落的，总是落了灰，也不想抹去尘埃的旧物。

不愿触碰，一触间就会跌入记忆的漩涡，梦起昨日的梦，痛起苍白的痛。却在很现实的清醒里，终知，忆，无用。

念，不过是伤着自己的伤，痛着自己的痛。何苦，在泪落心痛间，悼已然逝去的前事，祭不再回眸的昨日。可还是小心翼翼地珍存起，这染着过去气息的旧物，轻放在常见而不常见的角落，忽视，却依旧清晰可见。

原是，惜着回忆的细节，惟怕遗失。

浅浅淡淡的文字间，藏起，心的影子，只是一段的过去时。

有关往事的，无关往昔的，若有若无的忧伤，似是而非的殇处，已如云，如雨，如烟，如雾，如泣亦如诉。

看着文字里的某个人，笑而微颦，敛而未蹙。

锁在了幽幽的纸笺里，翻开，念念的记起，笔尖流淌的旧日，像是一部很老很老的电影，长长的旧胶片，从手摇式的放映机里，折射在空白的墙上，一个又一个模糊不清的，黑白的画面，断断续续，无声地回放着一个人的曾经。

想忘，未忘。因忘，已忘。若忘，莫忘。

细细碎碎的思绪中，终是念及，寻到依依梦里，拾起旧时的心情。

昨，已是昨。念，仍旧念。

想是，因一个人的昨而眷恋不舍，可念，是幸。

心，念如昨。