有时，我的心在一片荒漠里盘坐。
远处，没有故事打湿的溪泽，冬天的阳光不喜欢凑了热闹。它总是在房屋的背后，清漾一池疏影，或者，一只干枯的荷叶。
如果，能睡成一茎的香，是否就不惧怕世间的喧嚣和纷扰？
浅浅的冬，总是凛冽着一帘霜雪，它严峻冷漠的棱角总是能折断父亲高举的犁铧。
村庄是缄默的，就像父亲手中的烟斗，映面的夜灯不是诗句的温柔，它却总是在父亲的轻咳里，轻轻颤动。
举起的文字，转眼就成了一汪泪水，连同清寂的身影，打湿了底稿。

一陌沧桑，亘横着一根根岁月的藤。
它串着檐前的红辣椒，串着季节的温柔和厚重，串着我的记忆，我的浅冬。
失眠了，是真的。
远处仿佛传来了母亲的呼喊，那扇窗户，推开了，关上了。
再推开了，月光终于走了进来。

于是，青瓦落池，拨动了所有音符，梅枝也轻咬唇角。
那一扇窗子，终于，又开了。