刚学会写字时，我最爱用铅笔。笨拙却简单，字迹散发了森林的清香。干净爽利，是叶子背后的诗篇。对着碧绿的林海嫩黄的新芽巨大的磐石婉转的乌鸣的心单纯的如同素白的纸，似原木铅笔的朴实和平常，我深爱了，它的自然。

　　慢慢的，开始用中性笔，体验与年龄不符的老成，似也成了平生一大乐事，我不再常到苍茫的山林，只因它太单纯。我开始翻那些印着黑字的纸，我开始写属于自己的文，世界开始纷繁复杂，但也仅是多了蓝黑两色。我也还是记了那不变的原则，中性笔终只是换了壳，心，是不会变化的。

　　忽然爱上了诗，也一并爱上了圆珠笔。我开始写不同的文，但心是悲伤的仿佛井中的月般支离破碎。彩色的笔，各色的纸，蝴蝶般的炫目让我不再单调。但心，始终是单调的，正如是喜爱江南烟雨无法改变。忽然发现自己变了，抑或是可以说一直在变。开始喜爱，华丽的伤感。

　　到了现在，我又开始用铅笔。我重新开始爱我曾深爱了的自然。不同的是，我只坐在礁石上看潮起潮落，云卷云舒，看湛蓝的水雪白的波，看我的眼想捕捉的一切。唯一不变的，我还是在写文，只是趋于平淡罢了。生活只多了些宁静，看似没有过太多变化。抑或是，我就是我，从未曾改变。