当我看不见希望的时候，我紧握着双手，在黑暗里慰藉无聊的伤口。一股冷气袭来，寒风肆虐，仿佛剥离的不仅仅是大地凹凸的皮，而是流浪的诗人诗意的心。
　　回想起闲暇时的梦境，我的心在发痛似的颤抖，仿佛一锅正在冒泡的沸水，徐徐蒸气在静谧中反衬出动的悲哀。一种莫名，好象宋词里的咏叹调，由脑发散到心脏，又在心脏反复蕴酿。
　　《悲》第二次在我眼底爬过，带走了文字，却留下一分难以消解的心。就象台风，就象海啸，只是轻轻爬过，只是轻轻掠过，却把断壁残垣的一片狼藉附加在了原本属于美丽的土地上。那划开的口子叫伤口，那爬过的土地叫废墟。
　　或许泪水、血滴都无法祭祀这种悲剧……
　　如同神精被肆意的扭曲；如同每个细胞里爬满了噬血的虫子。
　　《悲》第一次读是在夜里，蒙着被子，隔开世俗，回归到最原始的状态，没有尘埃。夜晚的空灵在泛黄的灯光一显得更加低调，宁静产生的寂寞，直捣人心。或许天空繁星点点，在寒冷的风霜里照耀着夜空的媚态；或许天空飘满雪花，无数细碎的生灵，落在肮脏的大地。但这些都与我无关。翻到尾页，一股冰凉传遍全身，倒是眼角热热的，像做沸水浴加热实验是时温度计。闹钟上显示，凌晨两点半。我躺了下来，忽然感觉失眠真的是件痛苦的事，而带着痛苦失眠似乎就更痛快了。
　　那一夜短暂而又漫长，仿佛亘古五千年的历史长河，突然间那么一闪，我从希腊神话中醒来。睁开眼睛，看见的不是雅典娜，而是溢白的灯光。
　　其实生命就好比一件件外衣，伪善的人，挑选了洁白的那件，显得格外冰清玉洁，真正善良的人，只好披上剩下的那些，在社会上扮演低级角色。就象一个善良的民工，就象一个淳朴的小贩。
　　你可能永远也无法想象，当一个弱女子成长于一个残缺的家庭，拥有一段残缺的爱情，怀着一份残缺的理想，处处受人排挤，遭人白眼，被人欺侮，甚至打骂……她也曾想过拥有和别人一样的“平凡”生活，她也曾可望过别人的关怀，哪怕是一句简单的问候，甚至一个安慰的眼神……
　　但命运似乎并不关照她，甚至连她虚伪的自强都欺骗了她，她也许只有一死才能证明自己的清白，她如同一只被火烧过的凤凰，想要飞，却力不从心……
　　那种悲伤，渐渐倒映在墙上。每一个细缝里，都洒下一片斑驳；琐碎的声响，像砸在水里冒出的声音，只是那泛起的水纹，传出去的不在是一种波，而是带血的悲伤，满满一条逆流悲伤的河。
　　泪水划过细微的脸庞，流逝的记忆似乎挂在风中狂舞着，内心的孤独仿佛某个坟地的夜晚……
　　也许我们就这样渐渐被迫长大，假如记忆会在风中停留，让我们回到过去，一边希望，一边悲伤。